НеМилаЯ

Я - женщина, и значит я - актриса.
Во мне сто лиц и тысяча ролей.
Я - женщина, и значит я - царица.
Возлюбленная всех земных царей.
Я - женщина, и значит я - рабыня.
Познавшая соленый вкус обид.
Я - женщина, и значит я -пустыня,
Которая тебя испепелит...
Я - женщина. Сильна я по неволе.
Но, знаешь, даже если жизнь борьба
Я - женщина, я слабая до боли.
Я - женщина, и значит я - судьба.
Я - женщина, я просто вспышка страсти,
Но мой удел - терпение и труд.
Я - женщина, я - то большое счастье,
Которое совсем не берегут.
Я - женщина, и этим я опасна.
Огонь и лед навек во мне одной.
Я - женщина, и значит я прекрасна,
С младенчества до старости седой.
Я - женщина, и в мире все дороги
Ведут ко мне, а не в какой-то Рим!
Я - женщина, я избранная Богом,
Хотя этим и наказанная им...

Stek

Красиво...
Чье творение???

НеМилаЯ

Не знаю... В инете нашла.

ooo

Автора стихотворения, к сожалению, не знаю. Тоже как-то случайно в Интернете прочитала (уже много лет назад). Прониклась до глубины души.
Жар – птица
Рядом дочка со мною садится
И опять, и опять за свое:
- Говорят,
Что поймал ты жар – птицу.
Где ж она?
Покажи мне ее.
Солнце парится в мареве зыбком.
На него просветленно гляжу.
- Да, поймал, -
Говорю я с улыбкой, -
Только в клетке ее не держу.
Посмотри: над вишневою чащей
Кружит в небе она высоко…
По земле,
Под ногами гудящей,
Я за нею ходил далеко.
Побывал в городах за границей
И носился по гривам огня.
Эта красная, вольная птица
Обожгла,
Опалила меня…
Удивленно взметнулись ресницы,
На косичках, как пламя, банты.
- Срок настанет –
За огненной птицей
В путь отправишься, дочка, и ты.
Ты пойдешь на подъемы крутые,
И в дороге – таи, не таи –
Будут зори твои золотые
И, конечно, ожоги свои…
Солнца луч
К нам в окошко стучится.
Сердцу радость, как песню, неся.
- Без своей златокрылой жар – птицы
Человеку, дочурка, нельзя.

НеМилаЯ

Шикароно...
А вот стих, помогающий мне по жизни. Анна Ахматова написала.
И та, что сегодня прощается с милым,
Тоску свою в силу пускай переплавит.
Мы детям клянемся, клянемся могилам:
НАС ПОКОРИТЬСЯ НИКТО НЕ ЗАСТАВИТ.

tatianasiv

Автор первого стихотворения Наталия Очкур - поэтэсса, то ли украинская, то ли беларусская

tatianasiv

Стихи уставшей деловой женщины

Хочется дурой набитою стать,
Чтоб не уметь ни писать, ни читать,
Чтобы валяться круглые сутки...
Чтобы смеяться на глупые шутки...

Чтобы переться от розовой шмотки,
Чтобы подруги - одни идиотки,
Чтоб в ридикюле духи и жЫвачка,
Чтоб Петросян насмешил до ус ......ки.
Чтобы компьютер - большой калькулятор,
Чтобы с ашипкай писать "гиниратор",
Чтобы Дом2 - "зашибись передача",
Кучу любовников и побогаче.
Чтобы в наушниках - "Шпильки" с Биланом,
Чтобы трусы - только "Дольче Габана",
Чтоб "кибернетика" - страшное слово,
Чтобы "политика - это не клёво".
В общем, хочу быть набитою дурой,
Брать не умом, а лицом и фигурой,
Всё достигать, обнажая коленки...
Стать бы такой... И убица ап стенку
Станешь такой - офигеешь от скуки!
Будут вокруг не подруги, а суки.
Все мужики будут гады и жмоты,
Отдых достанет ну просто до рвоты.
Будут в квартире не стены - застенки.
Будут скучать друг по другу коленки.
Так что ресницами глупо не хлопай.
Взгляд в монитор и РАБОТАЙ-РАБОТАЙ !!!

Stek

Где то я такое уже читал..

tatianasiv

Это я нашла в Интернете. Имени автора не было.

Bossяк

В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.

В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!

Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.

Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.

Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.

Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.

И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!

Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.

И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты,-
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!

Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства! Н. Заболоцкий